O tempo, esse ser fugidio.
O antes, o antigo, o arcaico,
que abraça, nutre, agarra.
O tempo, esse ser diáfano.
O depois, o adiante, o novo,
que espera, motiva, aflige.
O tempo, esse ser aqui.
O hoje, o agora, o atual.
Cá estamos?
O tempo, essa presença, comigo.
Marcas e memórias
Poesia Nello Rangel
Aquarela Annamélia
Mas a vida naquela época não era difícil demais?
Bichos enormes
famintos, chuva e sol, frio e calor,
outras tribos nos
querendo matar?
Por quanto tempo se
vivia na pré-história?
Mesmo assim, no
escuro das cavernas,
com a luz vermelha
das tochas e brasas,
alguém esfregava
seus dedos,
sujos de lama e
carvão,
na tela de pedra.
Deixavam marcas e
memórias.
Sem saber que
viveriam até agora.
Uma vez
Poesia de Nello Rangel / Aquarela de Annamélia
Desci rodando do penúltimo galho.
Não se vê nada assim.
Só um turbilhão.
Já adolescente fui arremessado longe
atropelado por um carro de polícia.
Rodopiei pelo ar demorados segundos antes do choque.
Dessa vez houve uma diferença.
Um powerpoint supersônico de imagens de minha vida,
em cronologia perfeita,
passou dentro de mim,
terminando com a imagem do carro chegando,
no exato momento em que batia no chão.
Isso foi diferente do mundo cinza rodopiante do
abacateiro.
Mas, de novo, não enxerguei nada no meio do redemoinho.
Só neblinas, fumaças em fluxo, girando, girando, até a
baque surdo.
O curioso é que, nas duas situações,
no instante em que ia esborrachar no chão,
eu me contorcia no ar.
E caia de ombro.
De alguma forma obscura eu, sem saber, sabia onde estava
o chão.
E, na hora certa, me virava.
Foi tão sério lá atrás que eu poderia, de verdade, ter
morrido.
E agora, de novo, tudo, tudo, ao redor, gira.
A vista, novamente, queda, enevoada.
Perdeu-se a rosa dos ventos?
No passado quase morri.
Mas nesse ano não morro.
Nello Rangel
Lá no fundo do
quintal,
onde terminavam os
canteiros,
e morava a última
mangueira
- aquela, que só
dava frutos secos -
principiava o
bambuzal.
Nele eu entrava,
pela passagem escondida
entre os bambus mais
novos da frente,
e chegava na “sala”,
no meio das folhas e talos.
Até ali, tudo bem.
Seguir além era mais
complicado.
Logo me confundia no
emaranhado verde
de galhos, cipós,
musgos e humidade.
Tentando dormir, com
um pouco de frio,
me vi lá, onde tudo
era familiar,
mas confuso,
misturado, indistinto.
Ali estavam as
raízes,
ocultas no húmus
vivo.
A mata, sempre uma
tentação
de retornar, atrás e
longe.
E um receio de sumir
entre sombras
passadas.
A violência não precisa de razões
sabe encontrá-las excelentes
quando se quer desencadear.
A violência busca,
e sempre acaba por encontrar. uma vítima,
e a trocará por outra sem qualquer razão,
exceto ser vulnerável e estar ao alcance da mão.
Poema e prosa adaptado de René Girard
